Celso Prado - Quando a Pátria nos Faz Sangrar

A Zwi Migdal surgira em 1906 sob o nome respeitável de Ajuda Mútua Varsóvia, mas “protestos diplomáticos exigiram a retirada do nome da capital”, já associado ao tráfico internacional de mulheres. Rebatizada como Zwi Migdal, em homenagem a Luis Zwi Migdal, expandiu‑se como sombra transoceânica. Nos anos 1920, controlava mais de dois mil bordéis pelo mundo, operando como empresa transnacional. Seus tentáculos alcançavam Buenos Aires, Montevidéu, Nova York, Joanesburgo, Santos, São Paulo e o Rio. O tráfico que alimentava essa máquina clandestina remontava aos anos 1860, quando jovens judias pobres eram aliciadas com promessas de casamento — apenas para descobrirem que haviam sido vendidas. Em 1929, a denúncia de Raquel Liberman iniciou o colapso. A queda definitiva veio em 1939, não por moralidade, mas por geopolítica: a invasão da Polônia destruiu as comunidades que serviam de base para o recrutamento. Sem matéria‑prima humana, sem portos seguros, sob vigilância crescente, a Migdal desm...

Em Agenor, Germano encontrou o terreno ideal para atingir Lídia: um homem corroído pelo ressentimento, pela insegurança e pela certeza amarga de viver à sombra da mulher. Bastava um empurrão no ponto certo. — Lídia anda inquieta… e inquietude é o primeiro passo para o abandono — murmurou Germano. — Ela me procurou. Quer partir. E você não está nos planos. Puxou Agenor para um canto onde a luz não chegava, a voz reduzida a um sopro: — Você se apagou, meu caro. Ela já não o enxerga. Já não o respeita. Mas isso muda quando um homem mostra valor. As palavras caíram como veneno lento. Agenor não percebeu o golpe; apenas sentiu o ardor. — Ela está prestes a partir sozinha. E você sabe o que acontece com quem é abandonado. Vai permitir que ela leve toda a riqueza conquistada? Assim… sem você? Agenor engoliu seco. — Ela anda ocupada demais com os problemas dela. — Problemas que você poderia resolver — insinuou Germano. — Você tem potencial. Falta mostrar. Fazer algo grande. Agenor franziu o ce...

Agenor recebeu a polícia à bala. O tiroteio só cessou quando tombou, os olhos abertos guardando um enigma que levaria para a cova. Escolhera o confronto para evitar a captura e, nos segundos finais, pensou em Lídia — talvez um pedido mudo de perdão. Morreu sem saber se a criança teria sua imagem, nem se ela conseguiria escapar para que sua morte não fosse em vão. Do barraco, os agentes seguiram para a casa de Donana. A parteira, senhora dos becos do morro, barrou a entrada alegando um parto crítico. Fez os policiais esperarem horas e, por fim, lançou a pergunta certeira: — Uma fugitiva procuraria a única parteira do morro? Convencidos — ou intimidados — recuaram. Lídia, “Paulistinha”, “Dama da Noite”, era troféu cobiçado. Parte da cúpula queria silenciá‑la; outra via nela a chave para o crime organizado. Tornara‑se o centro de uma guerra de informações. Cinco dias após o parto, na casa de Nhá Bastiana, soube pelos jornais do destino de Agenor. O luto, porém, cedeu à urgência. A parteir...

Determinada a sobreviver ou morrer tentando, Lídia deixou a cidade mineira onde viviam Monteiro e Rosalina. Sabia que a polícia fecharia o cerco nas divisas; por isso, escolheu as serras. Caminhava à noite, dormia ao sol, alimentando‑se de restos em ranchos de café e furtos em paióis isolados. Dias viraram semanas, até que o corpo cedeu. A dieta improvisada — ovos de pássaros, milho cru, raízes, frutos — desapareceu ao entrar na zona pecuária. Uma infecção intestinal a derrubou. Sem forças, deitou-se sob uma árvore cercada de moita espessa, pronta para morrer. Consolava‑se com a certeza de que o filho estava salvo. Não ouviu o ônibus que avançou pela estrada de terra até uma clareira próxima à cachoeira. De onde estava, via tudo: gente da elite misturada a devotos de cultos afro‑ameríndios montava acampamento para rituais discretos na região de Resende (RJ). Lídia despertou com tambores e cânticos ecoando entre as árvores. Confusa, tentou entender onde estava. O ritual se formava diant...

Rosalina nunca se imaginou mãe. E não era. Não tinha o dom, nem a paciência, nem o desejo. Ainda assim, ali estava: com um recém‑nascido nos braços. O filho de Lídia. Lídia — nome que lhe puxava o maxilar de lado — nunca fora amiga, nem tolerável. Existiam uma ao redor da outra por conveniência, negócios, sobrevivência. Duas feras orbitando‑se por utilidade, jamais por afeto. E, mesmo assim, Lídia sempre saía maior. Mais desejada. Mais protegida. Mais tudo. Até Monteiro, seu companheiro, talvez fosse mais dela que seu. Talvez o bebê fosse a prova disso. O plano não foi pensado. Apenas se formou. Peça por peça. O quarto conspirava: o choro insistente, a mala aberta, o cheiro de leite azedo. Nada gritava; tudo sugeria. Havia risco — sempre havia. A ausência de Monteiro seria longa o bastante. Quando ele voltasse, encontraria apenas o vazio. Lídia estava foragida, talvez morta; e, mesmo que viva, não voltaria a tempo. Se eu levar você, eles sangram. A memória puxou Rosalina para trás, não...

Naquela época, telefonar era um tormento: linhas cruzadas, quedas, congestionamento, falhas técnicas. Monteiro passou a tarde tentando ligar para casa e para alguns estabelecimentos, sem sucesso. Só ao anoitecer conseguiu contato com a padaria, que funcionava precariamente com uma peça sobressalente. Ouviu atento o empregado: — Dona Rosalina saiu cedo, logo depois do senhor. Disse que precisava levar a criança ao médico, por orientação do farmacêutico… mas o farmacêutico negou ter dado qualquer recomendação. Segundo ele, a criança estava bem. Apenas vendeu um Elixir Paregórico e um antitérmico. Dona Rosalina levou umas malas no táxi. Monteiro não precisou ouvir mais. Reconheceu de imediato a debandada. — Filha da puta… raptou a criança. Ele só retornaria na manhã seguinte, por segurança e por causa da chuva forte que castigava a região. Mas mudou de ideia. Sem perder tempo, iniciou o retorno, a camionete carregada com a peça de que precisava, cortando a estrada como se pudesse alcançar...

A Caçada Sem Fim Monteiro traçou um plano de buscas pelo país, começando pelo Sul. Conhecia Rosalina: ela jamais se esconderia em cidade pequena; preferiria capitais ou portos. Três meses depois, voltou sem qualquer pista. Pensou em São Paulo. Ao ir ao banco verificar sua conta, surpreendeu-se: o antigo empregado já havia depositado toda a dívida, integralmente. Mas nada de Rosalina. Ano após ano, viveu de andanças, fazendo pequenos negócios para não ficar sem dinheiro. Oito anos se passaram assim. Velho, cansado, sem forças, desistiu da caçada. Radicou-se novamente na Cidade Maravilhosa, onde estivera pela última vez três anos antes. Ainda assim, não abandonou totalmente a esperança. Tentou restabelecer contatos. — Três pessoas não desaparecem do mapa assim — pensava em Lídia, Rosalina e o menino.   A mensagem entre as palmeiras Voltou a pesquisar jornais antigos na biblioteca. Vasculhou manchetes, classificados, edições de domingo. Até que, num exemplar de pouco mais de dois anos...