As Fragilidades do Poder

O poder absoluto de Norman fora capaz de sepultar Annette — e, com ela, Lídia. Para o mundo e para a lei, ambas se dissolveram na mesma sombra, apagada quando Rosalina tombou em confronto com a polícia no Rio Grande do Norte. Diziam que tudo começara com um sequestro e terminara em sangue. Era a cortina de ferro de que Norman precisava.

Foi esse episódio que sustentou sua maior farsa.

Com o óbito de Rosalina, ele teve caminho livre para dar vida a Marta, moldando-a sobre as cinzas de identidades que ajudara a apagar. A polícia jamais questionaria se a mulher ao seu lado era Lídia ou Annette; para as autoridades, a pessoa que representava ambas já estava morta.

Norman acreditou ter vencido o destino. Marta era sua criação, sua luz purificada. Durante anos, reinou absoluto sobre o império de aparências que construíra, protegido pelo silêncio das fronteiras.

Mas a verdade é um fantasma que não aceita suborno.

Os ecos vindos do Rio Grande do Norte atravessaram o país e rasgaram o véu de São Paulo: a mulher morta no confronto não era Lídia, nem Annette — era Rosalina. O castelo de cartas de Norman oscilou. O enxadrista percebeu, com um calafrio, que o jogo nunca estivera sob seu controle total.

Então aconteceu. Os feitos de Monteiro em Natal obrigaram-no a confessar a Marta sua participação no trágico fim de Rosalina — mas sem o menino. “Agenorzinho”, registrado no Rio de Janeiro, provavelmente com outro nome, estava perdido em algum ponto cego do país.

Lídia ouviu tudo sem surpresa; conhecia a face sombria do homem com quem vivia.

— Rosalina abandonou Monteiro — disse, a voz trêmula, mas lúcida. — Ela deixou o meu filho com alguém… ou em algum abrigo… ou… morto em algum canto esquecido, sem nome, sem rastro?

Ergueu o olhar para Norman — não como Marta, mas como a mãe que ele jamais conseguiu apagar.

— Não toque em Monteiro — disse, firme, cada palavra uma lâmina. — Se você o matar, eu mato você. Monteiro vai encontrar o meu filho.

O silêncio que se instalou era espesso. Norman desviou o olhar, incapaz de sustentar a fúria contida nos olhos dela. Pela primeira vez em anos, percebeu que a mulher diante dele não era a criatura que moldara — era a sobrevivente que ele não conseguiu destruir.

Lídia afastou-se alguns passos, como se precisasse recuperar o ar que o próprio nome do filho lhe arrancara. O peso da revelação dobrava seus ombros, mas não os quebrava. Havia nela a força antiga, visceral, que renascia sempre que o menino surgia, mesmo como sussurro.

Norman permaneceu imóvel. A confissão ainda ecoava como algo arrancado à força. Ele sabia que, ao revelar a verdade, perdera o último fragmento de controle que tinha sobre Marta — ou melhor, sobre Lídia.

Ela virou-se lentamente.

— Você sempre achou que podia me enterrar junto com a Annette — disse, a voz baixa, mas firme. — Achou que podia me apagar, me reinventar, me vestir com outro nome. Mas eu nunca deixei de ser Lídia. Nunca deixei de ser mãe.

A palavra mãe atingiu Norman como um golpe.

— Eu vou encontrar o meu filho — disse, cada sílaba uma promessa. — Com ou sem você.

Passou por ele sem olhar para trás.

Norman ficou ali, sozinho, sentindo o chão tremer sob seus pés.

Nunca mais tocaram no assunto.